V pozdním odpoledni čekám ve své malé věštírně na dalšího klienta, kde ticho je přerušované jen praskáním čajových svíček. Dveře se otevřou a vejde muž, říkejme mu Tomáš. Je mu kolem třicítky, ale vypadá starší – hnědé oči má unavené, ramena svěšená, jako by na něm ležela tíha celého světa. Usedne a chvíli mlčí, než začne. „Zemřel mi syn,“ řekne tiše. „Měl osm let, leukémie…Jmenoval se Ondřej. Od té doby je všechno špatně. S jeho matkou jsme se rozešli, nemám smysl života. Můžou mi karty něco říct, zvládnu žít dál?“ Jeho hlas je křehký, jako by se bál, že se při dalším slově rozpadne.

















